2016.
Janvier
Arrêt
Terres-Neuves, Bordeaux. Au deuxième étage de l'immeuble d'en face,
deux silhouettes fument des points oranges dans la lumière bleue du balcon.
J'ai 23 ans aujourd'hui. Au
téléphone, ma grand-mère me dit : «toi qui es proche de la nature, il faut te lever le matin».
Février
Un homme d'âge mûr me parle de mon
vélo jaune, de mes cheveux bleus, et de mes vêtements «en rouge
et noir, comme Jeanne Mas».
Elle dit à sa copine : « t'es
insupportable. Ton sujet de conversation préféré c'est les
maladies. »
Mars
L'écran du tram,
qui a un bug, annonce en lettres oranges : « attention lors de
eixotto »
Elle sourit avec ses potes, mais sous
la table elle enfonce les ongles de sa main droite dans sa paume, le
poing serré et blanc.
Entendu (il y a des mois) : « je fais
pas du tout la différence entre composite et carbone, en fait. »
