2014.
Juin
Bordeaux. Je lui dis : «salut, comment tu vas ?» et elle répond : «J'ai jamais été aussi heureuse.»
Bordeaux. Un garçon sur un vélo bleu déglingué qui roule sur le trottoir se mange violemment une voiture en stationnement et est éjecté. En m'approchant je remarque qu'il a un oeil marron et l'autre bleu.
Dans le train, l'homme en face de moi lit La fin de l'éternité, d'Isaac Asimov.
Il dit : «il a fait une thèse en sociologie, et puis il s'est pendu.»
Bordeaux. Un type qui porte un grand cactus dans un sac en carton s'engouffre dans une voiture rouge.
Juillet
Ma grand mère dit : «quand je travaillais au central et que je devais toujours bricoler des trucs, je me faisais les ongles avant de partir, et il fallait tout enlever et le refaire le soir». Je demande pourquoi elle se donnait la peine de se faire les ongles en sachant qu'ils seraient abimés ; elle répond : «J'avais de très belles mains à l'époque.»
J'adore ces petites prunes d'un violet laiteux qu'on nettoie du pouce pour trouver dessous leur peau brune et dorée, comme patinée, tendre.
Elle tend une vieille photo d'une troupe de théâtre amateur. La vingtaine, parmi les jeunes gens en noir et blanc, mon arrière-grand-mère. Elle commente : «ils sont tous morts».
Le chemin est boueux, inégal, et des libellules vertes et bleues, irisées, volent dans le soleil – par dizaines.
Aout
La Rochelle. A l'étage de l'Académie de la Bière, au plafond, est écrit «Jacob on t'enculent sale plancton».
Dans le train, devant moi, un jeune homme porte un t-shirt à l'effigie de Jacques Chirac sur lequel est écrit «French Swag»
Bordeaux, dans le tram. Une jeune femme qui a le vitiligo a ses deux mains fines posées sur son sac, alignées.
Septembre
Il dit : «il y avait cette fille au premier rang, avec des cheveux longs, genre surfeuse, sportive. Elle avait une marque de bronzage de lunettes de soleil, j'ai trouvé ça sexy.» Et il ajoute «et puis elle a pris la parole, c'était un garçon.»
Dans le reflet de l'écran d'ordinateur, le buste en plâtre derrière moi incline lascivement la tête, les yeux mis-clos.
Octobre
J'avais jamais vu quelqu'un démonter un distributeur automatique de boissons, avant.
Brest, le soir. Une fille à lunettes dans une cabine téléphonique parle vite.
Novembre
Entendu : «il a dit à Thibault que j'étais dérangée psychologiquement... Du coup je le trouve bizarre maintenant.»
«Je te proposerai bien de me sucer, mais bon, tu t'es déjà brossé les dents.»
Il trie ses applications sur l'écran de son smartphone par couleur.
Dans la rue ensoleillée, trois ou quatre énormes goélands se disputent des morceaux de pain par terre, en se battant.
Décembre
Une banderole qui dit «en haut des couilles en or, en bas des nouilles encore», en grandes lettres rouges.
Grenoble. Un pigeon avec une poche en plastique enroulée autour du cou n'arrive pas à s'envoler.
Grenoble. Une personne avec une immense crête rose passe à vélo.
Une maison abandonnée le long des rails vomit une coulée de lierre vert foncé par l'oeil de boeuf sur son fronton.
Dans le train. L'homme sur la banquette en face de moi lit une lettre, puis la replie en deux sur quelques photos argentiques. Il les enroule ensuite soigneusement dans un foulard orange à motifs, retire de son sac à dos usé une rose rouge, range le paquet dans un sac plastique, remet la rose. Il porte une alliance, des docs martens sombres. Il retire finalement du sac un petit bouquin bleu qui s'appelle Le blues.
2015.
Janvier
Je suis révoltée qu'il ose m'adresser la parole, qu'il essaie de se justifier en la dénigrant. Ça me fait vriller. Je sens en lui répondant, la voix tremblante, l'expression de dégout sur mon visage se figer.
Février
En contrebas de la voie de chemin de fer, dans une petite forêt, une clairière avec du bois coupé. Debout autour d'un feu, trois personnes font des signes de bras enthousiastes au train qui passe. Un manteau rouge foncé, un manteau bleu électrique avec une casquette, une barbe claire. 50 mètres plus loin, près du bras de rivière, un petit pneumatique orange fluo est amarré.
Le monde est de toute évidence divisé entre les gens qui montent les escalators et les gens qui se laissent porter par les escalators.
La fille à la table d'à côté au bar dit à ses amis : « J'ai une bonne nouvelle ! Je pars au Mexique !»
Il y a des poils de chat blancs sur la veste foncée de la jeune femme à côté de moi dans le bus, qui est très soigneusement maquillée.
